第五十八章 赴约 (第1/2页)

影走的那天，天还没亮。他穿着一件灰色的旧袍子，没有戴面具，腰间没有针囊，手里只拄着一根木杖。木杖是老槐树的枝，扎姆前天砍下来的，削了皮，磨光了刺，握在手里很趁手。影说，这辈子没拄过拐杖，老了老了，还得拄。扎姆说，这不是拐杖，这是剑。影看了看手里的木杖，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
　　
　　苏兰站在寨门口，手里端着一碗粥。粥是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她把碗递给影，影接过去，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把碗还给苏兰，用袖子擦了擦嘴。
　　
　　“我走了。”他说。
　　
　　“嗯。”苏兰接过碗，手指在碗沿上轻轻地敲着。
　　
　　“你不留我？”
　　
　　“留不住。”
　　
　　影看着她，看了很久。她的脸上没有表情，但她的眼睛里有。那种眼神，不是恨，不是怒，是一种很深的、很沉的东西，像一口被堵了很久的井，水已经漫到了井口，但就是出不来。
　　
　　“你恨我吗？”影问。
　　
　　“恨过。”
　　
　　“现在呢？”
　　
　　“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
　　
　　“什么事？”
　　
　　“等你回来。”
　　
　　影没有说话。他转过身，拄着木杖，朝北边走去。他的步子很慢，背很驼，像一棵被风吹了很多年、但始终没有倒下的树。苏兰站在寨门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个灰点，消失在山道的尽头。
　　
　　她没有哭。苏兰不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前，久到扎姆端着一碗茶走过来，把茶递给她。茶是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她喝了一口，把碗还给扎姆，转过身，走回了山寨。门在她身后关上了。
　　
　　无形塔。影走了三天，走到了。他没有骑马，没有坐车，一个人，一根木杖，一步一步地走。脚上磨出了血泡，腿上的旧伤疼得他直冒冷汗，但他没有停下来。他不能停。停下来，他就走不到了。
　　
　　塔还是那座塔，石头砌的，灰白色的，和周围的大漠融在一起。但门变了。以前的门是铁的，很大，很厚，要四个人才能推开。现在的门是木头的，很薄，很轻，一个人就能推开。门板上刻着两个字——无形。字是凹进去的，涂了黑色的漆，漆已经掉了大半，露出下面的木头，灰白色的，像骨头。
　　
　　影推开门，走进去。走廊很长，两侧的墙壁上每隔几步就有一个凹槽，凹槽里放着油灯。灯是亮着的，把整条走廊照得通明。他走了很久，每走一步，木杖就在地上点一下，笃，笃，笃，像一首只有两个音符的歌。
　　
　　第二层，训练场。蛛母坐在那张巨大的羊皮地图前，面前点着三盏油灯。灯光把她的影子投在墙上，三个影子，三个方向，像三只张牙舞爪的蜘蛛。她的手里端着一杯茶，茶冒着热气，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。听到木杖的声音，她没有抬头。
　　
　　“你来了。”她说。
　　
　　“来了。”影说。
　　
　　“比我想的要慢。”
　　
　　“老了。走不快。”
　　
　　蛛母抬起头，看着他的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重。但没有面具。她三十年没有见过他的脸了。上一次见，还是她刚入塔的时候。那时候他还年轻，还没有白头，还没有驼背，眼睛很亮，像两颗被擦干净的星星。
　　
　　“你老了。”她说。
　　
　　“你也老了。”
　　
　　蛛母把茶杯放下，站起来，走到他面前。她比他矮一个头，但她的目光像一把刀，从下往上，直直地捅进他的眼睛里。
　　
　　“你来做什么？”
　　
　　“来还债。”
　　
　　“你还得起吗？”
　　
　　影沉默了很久。他看着她的眼睛，那双眼睛里有恨，有怒，有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。
　　
　　

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